¿Mi casa?, ¡un desastre!

Y desastre es poco para calificar a ese lugar tan particular.
Al entrar en el salón, podía encontrar diez pares de botas repartidas por el suelo, mezcladas con botellas de vodka y vasos. Eso significaba que mi compañero el ruso había celebrado una de sus fiestas a las que nunca fui convidado, y gracias. La decoración era digna de ser vista por Andy Warhol, una especie de pop-art inglés. Un poster de Monty Python, enfrentado con otro de AC/DC, moqueta verde, dvds de Futurama y series frikis desordenados en lejas de Ikea y una televisión, por la que había que pagar una licencia de visión, que tenía una percha metálica como antena.
La cocina era medianamente normal, horno con grill, nevera, lavadora y microondas medianamente decentes. Elemento indispensable es un calentador de agua para el té, que por aquel momento detestaba. Una mesa con papeles revueltos encima de ella y cuatro sillas de madera alrededor. Una puerta que daba a un patio trasero al cual solíamos salir a fumar mi compañero alemán y yo. A su vez estaba comunicada con un sótano al que un día hice el amago de bajar, el polvo y la suciedad hizo que la visita no finalizara.
Al subir por unas escaleras a mano derecha se hallaba la habitación de Néstor, el ruso, y a la izquierda la de André, el alemán. Al girar al fondo el aseo, el cual prefiero pasar por alto. En el piso de arriba estaba mi dormitorio a mano izquierda y enfrente la de Miles, del norte de Inglaterra.
Mi habitación podía no ser la mejor del mundo, pero era amplia, con calefacción y tenía unas muy buenas vistas. La casa tampoco era gran cosa, sin embargo no tardé en amoldarme a ella así como a las costumbres, algunas de ellas extrañas, de mis compañeros de piso.